Nunca pensei em ser escritora (pelo menos como pessoa adulta—me vem à memória agora um romance inacabado no qual gastei algumas semanas de férias enquanto mocinha). Nunca me passou pela cabeça oferecer algo que havia escrito a uma editora. Nunca sonhei em ver meu nome postado junto a um artigo numa revista. Até hoje, sou o pesadelo dos editores que me pedem uma contribuição, pois os fluidos criativos só parecem correr no meu cérebro quando todos os prazos estão prestes a estourar. É só nestes momentos que consigo me sentar e me dedicar ao acabamento (e enxugamento!) daquilo que já rascunhei.
Minha vida, de fato, é cheia de outras atividades. Muitas vezes, isto me frustra porque adoro o processo de escrever—tanto criando quanto aperfeiçoando. Por outro lado, creio que a interação mental e emocional com aquilo que acontece no meu dia-a-dia é o que alimenta esta veia criativa. Se não estivesse trabalhando e lutando, não teria do que falar. Talvez seja um problema de muitos escritores. Quando finalmente conseguirmos tempo e sossego, não temos mais nada a dizer. Assim, continuarei “roubando” minutos e horas preciosas de outras coisas que também são prioritárias.
Mas como aconteceu então? Como foi que iniciou-se minha “carreira” como “escritora”?
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